MARGARITA GARCIA FAURE

Amanezco con los sonidos de Adri y la lucecita en la mesa naranja me llama a levantarme en la soledad del alba. Ella sale, me dice que está nublado, que ha nevado. Estará caminando por aquí…Yo me levanto. Aprovecho el silencio, la oscuridad de las ventanas tapiadas y la tranquilidad para comenzar el día.

SUR SUR SUR SUR SUR SUR SUR SUR
Hielos pido conexión con el gran espíritu.

Un grupo de trapos
y dibujar el universo.

Me encontré al Maestro, me llevó a una cueva de hielo, vimos pingüinos. Al llegar nos sentamos mirando un diamante al que se le iban cayendo capas hasta llegar a nada. Vacío, de eso se trata todo esto, pienso.

El peso de los ciclos, todos somos todo.
MUERTO, PINTURA, TIERRA, UN SER, CUERPO LIVIANO, PINCELADAS

Que el viento pinte,
que el desierto pinte,
que el río pinte

ESTAR, eso me pidió la Antártida.
LLEGAR, eso me dijo el desierto.

Sombras que se desvanecen en el tiempo,
perseguir fantasmas, ¿tienen forma?

Dejar aparecer la precisión del instante.
Hoy empieza el otoño, dice Adri al despertar.

El desierto me es inaprensible.
Solo es habitable, pero no comprensible, ni asible.
Solo habla grandes verdades y muchas risas. El desierto abre y limpia.
México entrena la incertidumbre.

Casi no pienso, estoy,
vivo y me emociono.

(la ausencia no solo calla,
también bautiza, dice Hugo Mujica.)
La ausencia en mis pinturas aquí,
la ausencia de formas,
el silencio de intención,
¿Será que no solo me produce vacío,
angustia de vacío,
silencio en las pinturas,
sino que además podrá bautizar un nuevo proceso?

Un salto a lo desconocido.

Piedra dorada: es como si hubiese pintado una caverna.
¿El interior o una superficie?

De la luz a la oscuridad a través del viento veloz del desierto patagónico en un día de hielo. Nuestro destino “Base Esperanza” fue modificado por “Base Decepción”.
Corre un aire muy caliente, ha soplado viento desde muy temprano, pura tierra en movimiento. Voy a bombardear con brea en pedacitos.

Líquido y sólido a la vez,
cambios de brillos:
oro, plata, cobre,
agua, cueva negra y luminosa.

Voy, el ruido es fuerte, intenso, como una motosierra.
Lobo, maestro, oso, cóndor, vamos.

Un hombre me habló de la naturaleza pintando, de los espíritus, de un lenguaje, de algo a descifrar. Fue hermoso, voy a dormir y a convocar mi libro.

Nuestro destino: decepción.
Desarma, no hay otra que la entrega total.

Antártida negra: no se qué pintar.
Solo salen fondos blancos, estoy vacía.
No sé muy bien qué hago, pero lo hago,
es lo único que se puede hacer en la decepción.

Pieles y escamas,
presentación de colores,
las formas casi ausentes. HOY.
Pintar solo el rastro,
el gesto solo,
capas de colores superpuestas,
acumulación de materia espesa.
¿qué es lo espeso?

¿Es la obra el registro de lo invisible?

El chaco respira,
yo aparezco.

Soñé con caballos repetí durante la noche.

Fin comienzo.
Fin comienzo.
Fin comienzo.
Fin comienzo.

Ella habla del transportar. No son mis pasos los que mueven.

UNAS VELAS CORREN SOBRE EL RÍO.
CONTINÚA INVISIBLE.
COCINA.
OLFATO.
OLORES DEL MAMORÉ.
ABUBUYA.
MIL HOJAS DE PINTURA.

¿Y si trabajo sobre lo que se escapa?
La tela está desnuda, recordar la alquimia.

Me siento sobre la tela, todo comienza.
Estar en la pintura.
Estar en la selva.
Estar en la vida.

Vemos todo negro, pero por debajo de ese negro hay glaciar blanco y por debajo lava… rarísimo. La extraña energía de lo tapado.

Hoy encontramos un lugar mágico.

Una niña pregunta: ¿es un mapa? Me sonrío y juntas pintamos el mapa. Conversar en el color, dentro del color, dentro del monte, dentro del diálogo.

¿Si el acto de pintar se lava, queda el acto en sí?
¿Es un hecho artístico la creación de una pintura hecha por un río que pinta sin intención de pintar?

¿Qué es mirar?

Mirar lejos, mirar cerca, mirar detenido, mirar en movimiento, mirar sin mirar, mirar al girar, mirar con los ojos muy muy abiertos, o casi en sueños. Tan solo mirar, gracias.

Una sábana blanca y raída cae de una cama a la otra, blanca y agujereada, despedazada cae sobre un piso de azulejos fríos. Un aire vacío, cubierto de polvo, es arrastrado por el viento a la espera del cruce. Una tela se vuelve en sí, se dobla sobre sí y se cubre a sí misma.

¿Y por qué lavar pintura?

LA TELA SE TERMINÓ Y VUELA AL VIENTO.

Se cuelga, se pliega, se arruga.
Cae en diagonal, se despega y avanza.
Se detiene antes de llegar, dobla, se quiebra, se pega al muro, vuela.
Se ilumina un pliegue, viaja al desierto.
Se oscurece una arruga, se pliega el viento.
Se pega y despega, cae, se suspende, pesa y refleja.

Cocinar vacío.
Cocinar color.

¿Pinto lo que veo o lo que no veo? ¿Pinto algo?
A los rastros que ya no se mueven se les dice pintura.

Todo en el desierto tiene piel dura. Flores amarillas, espinas rojas, espinas amarillitas y grises secas. Flor violeta intenso, biznagas, planta que crece entre las piedras. Mineros.

Cuando las fotos amazónicas hablan, ¿de qué muerte hablan?

Formas y acciones que suenan graves, agudas, negras y blancas; tiempos de silencio y sonido continuo, arrastre y abstracción que inunda un espacio. Inunda y transpira el calor más intenso que conozco. Donde todo se cuece, el barro con Isabel y sus ojos.

Algo que no conozco está en el agua. En la terraza del barco hay un mil hojas de pintura cocinándose.

Tan solo pintar una pintura para que ella pinte una pintura.

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